»Am Vorabend seines siebzigsten Geburtstages saß hoch über dem Vierwaldstätter See der Dichter Gottfried Keller auf einer Hotelterrasse, trank eine Flasche Gumpoldskirchner und sah in die Dämmerung hinaus. Hier oben kannte ihn niemand. Der Seelisberg, eine bewaldete Flanke über dem Vierwaldstätter See, war ein Luftkurort, von adligen Herrschaften aus ganz Europa, aber kaum von Schweizern besucht. Keller hob das Glas. Der Juniabend war lau, der Wein gut, und seinen Gratulanten hatte er ein Schnippchen geschlagen; mit jedem Schluck fühlte er sich wohler. Morgen würde er siebzig Jahre alt. Siebzig Jahre. Ich bin ein Greis, sagte sich Keller. Aber sonderbar – heute ließ ihn sein schwarzer Vogel, die Schwermut, in Ruhe. Er war allein, doch nicht einsam. Es war alt, doch nicht verbittert, und in steigender Frohlaune stellte er sich vor, wie die Männerchöre und Fackelstudenten ihre Lieder und Hochrufe vor seiner Wohnung am Zürcher Zeltweg ins Leere jubelten. Keller hervor! – und ihre Studentenkäppis, die Zylinder und Fackeln stiegen im Takt über die Köpfe: hurra! hurra! hurra!« Aus: Dämmerschoppen